La noche es de los poetas, las putas y de los que mueren de amor.

sábado, 19 de enero de 2013

Passé, présent, futur.



El amor del pasado me acecha como si fuera presa fácil. Este amor revive con una simple mirada, sonrisa, palabra… No entiendo nada. Ahora noto el mal que hace callarse algunas cosas.

El amor del pasado me apuñala  después de confiar en él. Pensé que todo esto se había acabado, pero no es así. ¿Por qué me lo dices justo ahora?

El amor del presente de mata. Se retuerce dentro de mí sin dejarme respirar. Ni te imaginas las cosas que llego a pensar.

El amor del presente me insinúa que olvide, pero yo no puedo. O simplemente no quiero. Que tontos e ingenuos podemos llegar a ser a veces…

El amor del futuro me espera, impaciente, a la vuelta de la esquina. Solo él sabe lo que me espera. Él tiene el control de la situación.

El amor del futuro se ríe de mí, llora por mí, se alegra por mí… Observa cada movimiento que hago, cada vez que tropiezo, cada vez que me equivoco... El amor del futuro juega conmigo.

Esperemos que gane la partida.





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